En cuatro horas cumplo veinte años. Soy muy exigente conmigo mismo, pero este año, de verdad, solo me pediré una cosa.

Ismael, este año, prométete que vas a ser libre.

Barbaridad de noticia

¡Qué barbaridad!
Ni SuperFacundiño
dejó de sentirlo:
adiós, Botana.

Cuando escuché las palabras
qué me anunciaban tu ida
no pude evitar parafrasearte...
¿Bromeas con eso? ¡Qué barbaridad!

Más al final fue cierto
que te debo la despedida...
Del abrazo de la muerte
no te salvó SuperFacundiño.

Tiende el orden a la entropía
como la vida tiende a la muerte,
y la química sigue sus procesos
aunque él dejó de sentirlo...

No puedo evitar recordarte
como el profesor que fuiste,
humor delirante a cada instante:
y te digo hoy adiós, Botana.

¡Qué barbaridad!
Ni SuperFacundiño
dejó de sentirlo:
adiós, Botana.

Mejorar no se trata de coger lo mejor de lo que fuiste, lo mejor de lo que eres y lo mejor de lo que serás. Mejorar es, habiendo sido quien fuiste, siendo quien eres, y sabiendo que serás, ser capaz de querer seguir siendo tú.

Si lo pienso fríamente,
que me ignores deliberadamente
es mejor que que me desprecies,
por mucho que me diga la gente
que la falta de aprecio es peor.

El héroe trágico

Hasta en las peores circunstancias nos queda algún tipo de consuelo: ser la víctima.

Tener el alma cansada

Carta a aquello que se añora

Hola,

Soy quien siempre he sido y quien he dejado de ser. Estoy aquí hoy por lo mismo de siempre... lo que nunca te esperarías. Para preguntar. 

¿Sabes qué es lo más complicado de vivir? Recordar. Porque el recuerdo engaña, magnifica, empequeñece, distorsiona, acelera, retarda y perturba de todas las formas posibles lo que ya no es. Atormenta en los momentos felices y consuela cuando más alerta deberías estar. Porque el recuerdo es esa bendita maldición que nos mata al mantenernos con vida...

¿Recuerdas a alguien especial que ya no está? Seguro que si. Un amigo, una ex, un familiar, un profesor, alguien que fue capaz de encenderte el corazón con el fuego más puro que existe... Y que se extinguió. Primero él, pensabas. Luego tú. Porque lo has olvidado, aunque ahora su ausencia te perfore el pecho...

¿Y reencontrar? ¿Quién no ha soñado con el primer amor? ¿No te has reencontrado nunca con alguien que hacía mucho que había desaparecido, supuestamente para siempre? Y ves a esa persona frente a ti... y no eres capaz de recordar qué era eso tan especial que te daba calor en el pecho...

Un batiburrillo de ideas recorre mi mente esta madrugada. No puedo evitar pensar que me he equivocado en muchas cosas. Que no vi en la gente quienes eran, sino quien buscaba. Que no echo de menos a la persona, sino al lazo con ella. Que no amé nada mas que al Amor quimérico que rodeó siempre mis pensamientos...

"Carta a aquello que se añora". Añoro añorar. De verdad. Saber que hay algo fijo a lo que volver... Añoro pensar que el tiempo no me cambiaría, que las cosas buenas siempre lo son, que la sonrisa amiga no se convertirá nunca en una expresión de extrañeza. Añoro pensar que tengo un lugar al que volver, unos brazos a los que volver a abrazar para compartir tiempos que parecen tan lejanos que, a veces, pienso que nunca existieron... Tan tan lejos que me tengo que preguntar si los he vivido o son una fantasía cinematográfica...

A la vez me doy cuenta de que si quiero añorar, la única forma es avanzar. Que el tiempo no se para. Que no existe la inmortalidad humana, y que la eternidad no se mide en la escala del hombre. Que no soy más sabio por ser más sufrido, ni más tonto por equivocarme en los pasos que camino. Que no importa que ya no sea poeta, filósofo, gaiteiro, videojugador, niño, estudiante y tantas cosas que me asusta dejar de ser "como antes". Que Filosente ya no tiene significado, igual que no lo tiene Ismael, pero no por eso es peor nombre...

No se trata de echar de menos quien he sido. Las cosas tienen final porque tienen principio... Y quizá si me da miedo morir... Es simplemente por miedo a dejar de ser yo, y no poder echarlo de menos...

Paseo por ruinas que fueron grandes edificios. Veo carteles de neón apagados que con sus luces me atrajeron mil y una noches. Esto es mi pasado. Y el titilar futuro me hechiza y me aterra... Sonrío irónicamente, pues me siento agarrotado, como el Palo que una vez fui...

Añoro añorar. Añoro mi pasado. Añoro esos "días felices" que no volverán a ser como antes. Añoro a gente, a sentimientos. Añoro lugares, añoro gestos, añoro actitudes. Añoro lo bueno que ya no lo es tanto y lo malo que no era tan terrible... Pero se que cuando lea esto, vete tú a saber cuando, también añoraré esta etapa y todo lo que representa. Añoraré ser joven, ser "medio ingeniero", ser un viciado con tiempo para ello. Añoraré esta habitación y este portátil. Añoraré esta madrugada de lunes, y ese sentimiento que se escapará al tratar de recordarlo.

Añoraré añorar. Una vez más.

Por eso te escribo hoy. A Ismael, a Filosente, al pasado y al presente. A mi mismo con cariño, de parte de quien he sido y de quien he dejado de ser. Porque estoy hoy aquí por lo mismo de siempre... lo que nunca te esperarías. Para preguntar.

¿Me añora lo que añoro?

No te agobies, no espero respuesta... 

Quien tú ya sabes

¡Para los que fuimos de PKS!

Unos cuantos ya me habéis encontrado en arranques de nostalgia... y quería aprovechar para saludaros. Como ya sabéis, yo soy Mastergbdas/Filosente. Dejo los comentarios de esta entrada para que pongáis lo que queráis ^^

P.D: reformularé esta entrada. Estoy algo obnubilado ahora mismo...

Requiem final

Son muñecos sin cabeza
en un macabro guiñol
dónde los títeres pelean
sin conocer su rol...
Donde los puñales vuelan
sin origen ni dirección,
y los dardos envenenados
erraron su situación...

Siento que lo veo atado
en privilegiada localización...
¡Maldito sea el mensajero
que el final destripó!
"Que todos los que abarco,
los que con mis ojos veo yo,
cada uno por su lado
con ayer, pero sin hoy".

¡Maldita sea mi suerte
por el papel que me tocó!
Conocía el argumento
y pequé por omisión...
Falla lo estudiado
si estudio aquello que soy...
Verlo era imposible,
pues yo también fui actor.
Actor y espectador,
personaje poco importante,
narrado en situación
cercanamente distante.

Aquel que más acertó
y cuyos errores fueron más caros...
Aquel que juntó
y que separó al callarlo.

Aquel que pasea
entre las ruinas que quedaron
de un grupo de actores
que ya no hacen más teatro.

La queja es una clara manifestación de una necesidad de demostrar criterio

Corrido del día de la poesía

Es curioso que haya un día
dedicado a la poesía...

O no tanto,
pues le da a la vaguería
de mil poetas cansados
fácil rima
para un simple pareado,
o unos versos más torcidos
que un estante de casquería.

No logra impregnar mi vida,
ni alcanza a modificar su senda,
no me aporta mayor alegría
que hoy sea ese curioso día
que han prescrito a la poesía...

Pues la poesía es un juguete
que para niños se leía,
y que para adultos enriquece
si saben leer entre líneas
y buscar en las rupturas
de palabras malheridas
un sentido sinsentido:
lo que el poeta decía...

(O querer decía...)

Que al final la prosa
para decir poca cosa
se queda fría
ante la veleidosa poesía.

Que al final los ensayos
se sienten desmayados
por la gran alegría
de la veleidosa poesía.

Que al final las bromas
decentes o indecorosas
son más sentidas
usando poesía.

Que al final la palabra
descalabra...

Y es que hoy día
hasta yo soy poeta,
hasta mis rimas poesía

Le llaman...

Le llaman el bandido,
por su corazón, forajido
de una oscura prisión,
donde perdió el sentido,
y quizá la razón.

Le llaman salteador
de todos los caminos,
ladrón de sentimientos
usurero de cariño,
homicida sin intención.

Le llaman el tahúr,
abogado del diablo,
el que se come la dama
usando solo un peón,
y se ríe de sus gracias.

Le llaman el certero,
pues nunca falló aún,
ni perdió el sombrero
al abrir los mil candados,
considerándose salvador.

Le llaman malhechor
por justicia divina,
por pasar toda su vida
caído en mil agujeros
que él mismo cavó.

Le llaman por su nombre
y se gira, impresionado
de saberse aún hombre,
a pesar de los mil motes
que él mismo se ha dado.

Y le llaman el viento,
pues allí dónde sopla,
solo con su aliento,
las tierras alborota,
contento y descontento.

Así se llama.

La única forma de ser infalible es no ser

- Uno... Dos... Uno, dos tres... Uno... Dos...
- ¡Eh! ¿Qué haces? ¡Uno, dos! ¡Uno, dos!
- Uno... Dos...
- ¡No, no, no! ¡Es...!
- ¡Esto no es una marcha, coñe!

Cada uno tiene su ritmo. Parecido, igual o radicalmente opuesto al de al lado. ¿Acaso importa eso? Para nada... Es fácil seguir un ritmo si se tiene sentido musical. Es igualmente fácil adaptar tu ritmo al de la persona que tienes al lado si posees la empatía suficiente...

Pero claro, si tu bailas a tu ritmo, y el otro al suyo... Si compartís pista, lo más seguro es que choquéis. ¿De verdad le vas a echar la culpa al otro por no ir en tus zapatos?

Quien teme morir es porque no está viviendo

Somos como la superficie del agua...

Somos como la superficie del agua, pues los cambios nos perturban. Formamos ondas circulas alrededor de las piedras que nos tiran, maximizando su impacto. En un abrir y cerrar de ojos, cuando un elemento externo nos toca, puede alborotar toda la superficie...

Muchas piedras...

Muchas piedras han tocado mi alma. Pequeñas, insignificantes. Pero soy líquido... La calma rectitud de mi superficie se ha roto en mil y una pequeñas olas. Caos, confusión... Aparentemente, una vez más, David venció a Goliat...

Y de repente...

Y de repente vuelvo a ser yo mismo. Porque la superficie del agua acaba encontrando el equilibrio... Aunque a veces parezca imposible. Siempre vuelve a su punto de partida...

¿A dónde voy?

¿Quién soy?

¿De dónde soy?

¿Sabes? No es hora ni día para planteármelo... Lo jodido de los problemas es que no existan y, por buscarlos, los encuentres.

Lo más complicado es simplificar